El viejo Manuel En una calle fría y gris, como un día en pleno abril, de camino al colegio sin amanecer, nos cruzamos con el viejo Manuel. Su buzo desgastado, cubierto de remiendos y hollín: su rostro cansado apenas logra sonreír. Cada mañana, con su voz áspera y gastada, escupe las mismas palabras que se clavan como puñales en el alma. La historia se repite una y otra vez: ellos siguen diciendo mierda y nosotros, amén. Juegan con vuestro futuro en un burdel. Eso en la escuela no lo vais a aprender. En la tarde, mientras se toma un café, más negro que las grietas de su piel, nos revela por qué se pierde en la noche y regresa manchado al amanecer. Acompaña a la luna a cantar las nanas que nadie canta ya. Y cuando la noche se rompe en su voz, se mancha de hollín al darle cuerda al sol. Pasados los años veo la esquela de Manuel. La fecha de su muerte, sin misas ni parientes, solo unas letras que con su voz resonando en mi mente, comienzo a leer. - Mastered by mixea.commore