Il grembiule blu è nostalgia. Dita sporche d'inchiostro, i banchi che sapevano di legno, le mattine d'ottobre con le foglie sul viale. Il tempo passa, i giorni non tornano, ogni cosa cambia colore. Resta solo il blu del cielo, lo stesso di allora.
Un tango malinconico tra chitarre e bandoneón.
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